Albastru, galben, sînge
Nişte fete merg pe un covor roşu. Poate că nu se va termina la fel de brusc ca o bucată de autostradă
E amuzant. Un tsunami de entuziasm naţional mătură în calea lui orice gînd aşezat. După ce apele s-au […]
Nişte fete merg pe un covor roşu. Poate că nu se va termina la fel de brusc ca o bucată de autostradă
E amuzant. Un tsunami de entuziasm naţional mătură în calea lui orice gînd aşezat. După ce apele s-au retras, România a descoperit în acest week-end fierbinte, între un Ştefan cel Mare de ghiol şi un vox-populi-votanti care a stabilit că ţara îşi are capitala la Iaşi (păi, nu e la Constanţa?!), competiţia mondială a fetelor sub 18 ani. Sună ca un concurs de miss pe plajă, dar nu e. În vreme ce poporul se ardea pe faţă şi pe spate, s-a născut, din neant pentru cei mai mulţi, această performanţă şi am sărit cu toţii în sus.
DigiSport, asumîndu-şi un rol de serviciu public, a trebuit să pună la cale o întreagă operaţiune pentru ca românii să vadă finala cu Germania. Şi s-au uitat la greu. Nimeni în lume n-a mai fost interesat. Nimeni nu face sărbătoare naţională dintr-un titlu de junioare. Dar pentru noi a fost ca apa în Sahara. Ca atunci cînd soldaţii unui război al tuturor ororilor văd trecînd prin faţa tranşeelor un grup de copile diafane, dansînd întru bucuriile care vor veni. Rămîi cu gura căscată şi cu o lacrimă în ochi. Apoi vine ziua de mîine. Tîmpita zi de mîine.
Sîntem o naţie cu ţinere de minte scurtă. Generaţii minunate de presenioare au mai fost. De la ultimul titlu mondial absolut au trecut însă 52 de ani. De cînd se năştea Mariana Tîrcă. Deci, ce facem de aici înainte? De aici intervine ţara. Ţara lui „cel Mare”. La Ohrid, România tînără a fost Germania şi Germania a fost Brazilia. Meciul a fost gata din minutul zece. Restul de 50 am savurat. Răscumpără asta zecile de partide în care alte naţionale „mature” au condus pînă spre capăt, le-a tremurat mîna şi apoi au pierdut? E ceva de învăţat din toate astea?
Există o responsabilitate faţă de aceste fete care îşi trăiesc azi visul, iar mîine ţara le va trăi pe ele? Sau poate că, aşa cum le-am văzut, hotărîte, cetăţeni ai lumii lor globalizate, nu mai au nici o treabă cu noi, îşi vor lua soarta în mîini care nu le vor mai tremura. În ce mă priveşte, ăsta e visul. Ţării nu-i poţi cere prea multe pentru că nu se învredniceşte ea însăşi să ceară ceva de la sine. Poţi doar să speri că aceia care o încalecă o să fie într-o zi un pic mai şmecheri încît să priceapă cît de mult le-ar folosi să investească în acest sport nu mai mult de un kilometru de autostradă neconstruită.
În handbal, mai simplu decît în multe alte discipline, poţi atinge aurul. Pămîntul încă produce, dintr-o inerţie a fertilităţii care a dat rezistenţa seculară, ilogică altfel în absenţa unei structurări solide, a acestei populaţii. Nu trebuie decît să-l uzi un pic. Albastru, galben, sînge. La creier.